Poesías de Gabriela Álvarez
Migraciones (Fragmentos)
*
Andamos rotos y somos la textura de la desintegración
aquello con que comen las aves y alimentan a sus crías
vaciamos las cosas o demoramos su tiempo la carne
nos entierra y nos devuelve al centro para anochecer
yo cuelgo tu cuerpo en mi espalda
No quiero perderte cuando veas mis ojos
Quiero penetrar los bosques
llenar los huecos con la luz como
si nuestra voz fuera la extensión
del calor que creamos
aprendimos juntos cómo vestirnos
sin vernos la piel los golpes de los ojos edifican
pequeños territorios donde enterrar el reflejo
con dos basta para cantar o callar
¿Si te presto mi niñez
podrás venir a buscarme?
*
Cada vez que te invoco junto mis manos
las ahueco y dejo un espacio para el rostro
hablo, te canto en voz baja
apoyo mis ojos en tu centro y veo tu danza
en mi oscuridad
Mis pies querían detenerse voltear mi cuerpo
y que estuvieras lleno de luz y polvo
en la mano guardé la música de nosotros
cada objeto que no tocamos
cada parte que nos vio nacer y morir
de la guerra y el origen haré mi vida
como un pequeño mundo en conflicto
un cuarto y mi cuerpo desnudo
(2017, Inédito)
Migraciones
(Fragmentos)
Te pedí que no asustes a las abejas
las escuchaba distraídas entre las ramas
me acerqué a la vibración
y todo se suspendió en ese enigma
no hay rastros de nidos
mis manos se paralizan ante el vacío
quiero entender el milagro
contarlas lograr la suspensión
que tienen sus cuerpos
mis poros brillan al ver el polen
en tus ojos miedosos
*
Hablá mas claro
como saltan las serpientes
o como esos insectos
que predicen el peligro
y transforman
su corteza en color verde
¿Para qué más?-
si te has llevado el lenguaje
y estamos en esta suerte de ciclo
al que debemos llegar primero
la piel es una voz que no he pedido
y me llama
Si me siguieras
el desierto sería en tus brazos
y la libertad asoma junto al calor
de la arena en los ojos
no te alejes en el susurro late intacto
el placer de la espera
porque siempre todo es poco y sin embargo
nos alimentamos con las frutas del camino
*
Busco una respiración
que golpee los días
y caen sus rostros fragmentados
soy un cristal
con el torso
atravesado por las cosas
escondo el vientre
que desconoce la música de los vivos
aquello que es lo mismo
entre la arena
sólo vos
con tu contorno incompleto
*
Las aves migran en busca
de calor en invierno
¿has visto tu rostro cuando
ellas se van?
(2017, Inédito)
GABRIELA ÁLVAREZ
Nació en 1986 en Santiago del Estero es poeta y fotógrafa, realizó diversas ediciones independientes y participó de la Octava Feria del Libro de Santiago del Estero. Reside en La Plata, trabaja en su primer libro y estudia con Horacio Fiebelkorn, Javier Galarza y Natalia Litvinova.